我在日历上圈出回家的日子。一天盼一天，终于跨过万水千山，回到母亲身旁。
“回到啦，”母亲立在院子门外，显然等我已久，“有电话，知声知气的，都喊你不用回来……”话虽如此，但她眼里都写着高兴，连皱纹也添了几分神采。
母亲围着我，看我胖了瘦了，有无添衣保暖。我拿出为母亲买的围巾和外套，她便开始唠叨：怎么又花钱，衣服多得没地方放了。不多久，母亲转身进了厨房。她总是如此，怕我饿着，不肯坐下闲聊多一会，必先张罗着给我做吃的。
“你呀，只顾着工作，三餐应付着吃，”母亲一边认真地淘米，一边说，“秋天该吃些山药莲子，健脾补虚，你来跟我学着煮。”
说话间，母亲洗好了米，又拿勺子尝排骨汤，我在一旁帮忙把山药切碎。我知道，母亲要用排骨汤，熬一锅山药莲子茨实粥。汤锅一打开，排骨的香味就飘了出来，没熬上个两三小时，哪有这香味？可知母亲早早就为我准备了。
母亲把排骨捞起，只用清汤倒入瓦锅里，放入已洗干净的、今年的第一把新米，又将山药、莲子、茨实、红枣和枸杞，悉数放入锅里，就蹲在灶台前生火熬粥了。
看着母亲为我熬粥的身影，想起梁实秋先生在《粥》里写道：“我母亲若是亲自熬一小薄铫儿的粥，分半碗给我吃，我甘之如饴。薄铫儿即是有柄有盖的小沙锅，最多能煮两小碗粥，在小白炉子的火口边上煮。水一次加足，不半途添水。始终不加搅和，任它翻滚。这样煮出来的粥，黏和，烂，而颗颗米粒是完整的，香。”
大抵，天下的母亲为子女熬粥做饭，都那么细致耐心。我的母亲亦如此。在黄昏绚丽的晚霞中，她独自守着袅袅的水蒸气，一刻也不离地为我熬粥。起先，她往灶里添一把柴火，用大火把粥煮得翻滚沸腾，然后就除火，只剩两根耐燃的木柴，烧着文火，慢慢煨熬。锅里的米粒自由翻飞，慢慢升腾，发出咕噜咕噜的声音，让人感受得到，米汤在渐渐变稠。
怕粥汤溢出来，或是怕火候不对，母亲由始至终都守在炉灶旁。她一会儿轻轻拨弄柴火，一会儿揭开锅盖，看看莲子茨实是否煮透。柴火和水蒸气，烘得母亲满脸通红，额头也沁出了小小的汗珠。我几次催促：就这样可以了吧。但母亲都是不慌不忙，她说，熬一锅好粥，得有耐心，要沉住气，静下心，慢慢地熬透，粥才会越熬越香，才能保持营养成分不流失。
“粥，熬着熬着就香浓了。人呐，也是熬着熬着，就熬出头啦！”母亲似乎想到了什么，又高兴地说了一句。
我何尝不懂她的意思？幼时我家贫困，父母含辛茹苦，终于也把我们拉扯大了，供我们读书、上大学、找到“铁饭碗”。在母亲眼里，儿女都“妥当”了，她便心满意足，觉得自己“熬出头了”。
可是，母亲将心血倾注在我们身上，却不知自己透支了太多……这次回来，就是带她去看关节之疾。大半辈子的操劳过度，导致积劳成疾。可她不在乎，就像那一锅粥，不管经过多少煎熬，待它香气四溢，她都认为得偿所愿、甘之如饴。
“你去园子里摘一把青菜来。”母亲的话，打断了我的万千思绪。粥快熬好了，母亲借着间隙，炒了一盘蒜蓉青菜。接着，一锅热气腾腾的山药莲子粥，端出来了。
恍惚间，时光倒流到二十多年前，放学后，我飞奔回家，放下书包，妈妈从厨房里探出头来，宠溺地说道：“乖乖，快去洗手，妈妈给你盛好粥了。”
二十多年后，眼前的画面惊人地相同。白发苍苍的母亲仍把我当心头宝贝，小心翼翼地为我盛好了粥。热气氤氲之中，一缕沁香升腾，可时光荏苒中的妈妈，已不再年轻。我眼里好像也入了水汽，湿湿的，不想妈妈看到，只好捧着碗，大口大口地喝粥。
那一碗山药粥，热乎着手，温暖着心，喝下去，一丝丝清香，一丝丝甘甜，淌过喉咙，窜到胃里时，瞬间平抚了所有的焦躁，胃里满足，嘴里仍有清甜。配上简单的家常小菜，喝一口，想两口，咂巴得滋溜溜响，能使数碗下肚。
屋外，不知什么时候起，细雨斜风，天气微寒。屋内，我和母亲边喝粥，边闲话家常。如同汪曾祺所说：“四方食事，不过一碗人间烟火。”一碗清甜的粥，藏着母亲的爱，交织着简单而纯粹的美好，母亲在，家在，爱在！
作者：林翠珍
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